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Sarà il vento che sfrocolea i piedi... ma un posto così non l'ho mai rasentato nemmeno nel bianco degli occhi. E non è per amore. Ché dico da sempre non l'ho mai provato: porcaccia lo giuro! Non è per... l'amore ti segue dovunque, di vago calore che sa di silenzio - luna trasparente per strada alla sera, che dopo ogni ponte palazzo lampione (la vuoi non la vuoi) te la trovi sempre sul capo - là in aria. L'estoria l'estori' ull'è chesta
ka quanna n'ascette di dintu a la ghérra
mugghièrame gghiette dint' a 'nu 'bbocatu
a ddecetteno:
go now dude, take
your own socks
and sho'd ne'r come back here
dude, take that snuff box, oh!
put 'n' pull that
where ya know.
Ma 'u rrestu me ll'ajo scurdato. A ccu' kelli pparàule
me mm'hannu serbato.
LA VITA LA VITA E' 'NA TROGLIA, KA CCREEEDI?
Je sulo accussì aggio capito.
Stanno cu' nuje già quanno piccerille
abbracciammo 'stu munno, e addurammo 'e quistione
comme zeppulelle mo asciute da 'o furno,
e nce fanno scurdare de' 'a vita e li suonne
addeventeno carte jittàte 'into 'e tirette,
pigliate pe' scagno, ca stracceno 'o pietto.
E... e ne' strunzo! a mme diiici ke ssonu?
"Famiglia" "lavoro" "stipendio" "casa" "auto"
"guadagno" "PIL" "Borsa" "banca" fine-meeeese!
Schiavis-sfruttam-interinal-precariato:
il produt-merit-raccomandatese
non è mai fuoricorso.
E giammai pensai in vita mia
ch'averei mai scritto in una poesìa
la parola "assicurazione".
Un po' d'anni fa
gongolavi per casa
facendo squillare
il trombone sfiatato
ridendo e cantando
per sfottere a mamma,
riempiendo di gioia
le stanze, e il mio cuore
tremava tremava
fra il buio e il cuscino;
con te che cantavi
felice un bambino
ascoltava suo padre che si preparava
ad andare al lavoro:
poi
quando la porta
sbatteva e inchiodava
ad il buio
il silenzio ed il padre
lontano,
il bambino era un cane
soletto e sbandato
cercarsi nel letto
quell'attimo sperso
di felicità (dove sta
dove
sta?) Ggeu ll'era 'nu figghio de 'ntrocchia: 'no bbellu gaglione, nge simmu schiegate? Gl'allora? ca ccazzu me 'mporta! Ve' stamm' a ssuntiri...
Damm' 'a mano, damme 'o core. Song' anne ca scrivo e nun trovo 'na pace.
'A colpa già 'o ssaccio ca è 'a mia,
ca nun tengo che dicere niente 'e 'nu minemu senso - e te dico pecché? Pecché chesto songo je.
Ca te piace o 'n te piace.
Vulevo, t' 'o ggiuro, cuntarte 'na storia
'mpurtante, 'nu fatto
ch' ancora se sente
pe' mmiezo a 'sti strate zuzzose -
busciarde e 'nguttose.
E pure si mo nun te fide, ne', je te 'o cconto 'o stesso...
Gge suì 'n marinaro pussente:
vuleva na vida de cchiù -
a bbrutu ggrugno.
La nava ira caaara
ira beglia,
ma numm' avvastava
ka troopu munaglia:
ka ggeu nu' pputea de salìri, nu'
pputea descénde
lu mari 'ncuhatu;
a ll'onna d' 'o mari lugeente,
la zudda beltà
ki fa ammore coi bènte,
M'ABBEBA 'NFRUDDATU LU CU... cc' ha' presente?
So I
thought I couldn't embrace
the whooole life
o' da sailor...
The day next
while washin' my face
with one knife
in one paaaper
I rolled my wife
for she lost my snuff-box
lots of islands ago.
And so?, And so?
With one other man on her side
in one kitchen that ROCKS
she's keepin'on keepin'
her breath
tight onto her chin
while watching Colombo
at noon on TV.
Il tempo - ogni tempo che passa è una rogna mortale che manco ti spieghi. Non voglio di nuovo scacchiare, abbuffarvi le palle di un paio di giri di lingua e parole che manco alla fine potremmo capire. Potremmo, io e voi. E allora perché scrivi qua? Come scrivere - avesse un che minimo senso. Io guarda non so cosa penso, non mi guardo dentro: e ho odiato tutte le persone (saranno tre o quattro) che m'hanno giurato io il tipo che sei non l'ho mai conosciuto. Che cazzo vuol dire? Io gl'avrei risposto - e mi sono poi sempre sentito un po' come sfottuto. Il mondo non è la tua testa, non puoi andare e vedere il cazzo che vuoi sopr' ogni pezza e cosarella. Mi so' rripetuto. Se queste qui dicon così, non ti sanno per niente. Tutte queste storie e la scuola il lavoro l'amore m'han preso di schianto... e io l'ho vissute da zingaro, come un estraneo che passava accanto. Ed ecco (qui!!) porca puttana qualcosa di grande m'è scoppiato in petto. Io sono quel tipo che quando sta in strada si ferma a pensare le ore; quel tizio che quando ti sfotte non la smette più - tanto che se vuoi tregua te ne devi andare; quel pezzo di stronzo che blocca la vita tre mesi su un'ora d'amore. Perciò tu sai cos'ho da dire? Io tutte - tutte le persone che m'hanno giurato il tipo che sei non l'ho mai conosciuto io l'ho amate più della mia vita. [...]gare, e non dirò che vita. Che vita che v[...]aiuto sto male. In tutto 'sto pezzo di vita non c'è stato un cane che m'abbia mai amato. gringo E' un sacco, un bel poco che ho smesso. E sai, tu lo sai che mi trovo ognissanto su questa tastiera a cercare di stendere il groppo che ho in gola. E l'aria puttana di scherzi di luce che odorano di primavera sfiorar coi colori il ricordo più attento - spasmodico attore di quello che ho perso - spietato dolore che rode le membra. Ma io io vorrei, te lo giuro - ché senza giurarlo cadrebbe anche il poco di grazia che ho ancora: a cantar con me stesso, e nel bianco degli occhi (lo spazio più vuoto lo specchio invisibile all'anima mia) sono sempre più solo - ed è questo che ho smesso. Si dice che il tempo cancelli la vita la vita maiala schifosa assassina e carogna!!
Vorrei io vorrei io vorrei ma non sento le forze.
E sono un cagnaccio stracciato e attrappito di già, che non cura d'alzarsi nemmeno s' è a terra - col naso schiacciato contr' al marciappie', digrignar con la bocca poesie sull'asfalto. La pioggia piove e non fa altro, checché ne diciamo... possiamo intristirla, e appiopparle amarissimo pianto. O farla violenta, e guardarla con occhio atterrito infuriare sui tetti; o ancora sentirla sul viso che getta frammenti d'una primavera all'inverno appassito. Ma lei non ci sente, non vede chi siamo che stiamo a guardarla da secoli ancora la bocca un po' aperta le mani tremare (o lì a maledirla guardando le pozze per terra affannati ad aprirci l'ombrello), lei non può curarsi di noi: perché solo non può - lei sa piovere, e basta. E forse siam noi a non capire che lei, noi o non noi, pioverebbe lo stesso: e l'ostacolo, l'anomalia, siamo noi che impediamo a lei di toccar terra.
P.t-P.t, ovvero Post-Portrait
La pioggia che piove qui a fianco
singulti leggeri (terribili
note) mi copre
i pensieri
di lacrime scorse.
E' pioggia? Quel fremito stanco
da mezzo alle orecchie
m'asciuga nei polsi.
Ed ecco - in un botto
m'è chiaro:
di dubbio in dolore
anche marzo è passato.
E quel che stordito
d'orgoglio tremando
è spirato
era solo il mio cuore...
T'ho persa - ora il dubbio
è dolore - t'ho persa
davvero. Riporto una cosa che ho rispolverato da poco (ma quasi per caso...) da dentro a un mucchiaccio di robba nel mio comodino. La scrissi di getto, così senza senso sul blocchetto degl' appunti, nel mezzo di quel lavoraccio ch'è stato il film nostro. Gli Esami, m'intendo. E in una di quelle pausette nel mezzo del lavoro organizzativo - del tipo: a chi cazzo chiamo per quella comparsa? e chi m'accompagna fino a via Petrarca per la scena otto? e scleri simili - quando la fine del lavoro sembrava ancora tanto tanto lontana, mi sono ritrovato a scribacchiare i miei sentimenti, i pensieri più grossi di quel momento particolare della mia vita. Non ricordavo d'averlo scritto, l'ho ritrovato un paio di giorni fa. L'ho voluto mettere qui perché mi sembra dica un botto su "cos'è" fare un film - per quanto schifosetto e arraffazzonato (ma pieno di passione e sincera volontà) come il nostro.
<<La verità del titolo "Gli Esami" è questa: può un ragazzino povero e in crisi interiore riuscire a rappresentare se stesso in un film? Può? Al Caso e al tempo che verrà l'ardua sentenza. Comunque finora a riprese inoltrate (ben più della metà del film è stata girata) vedo un risultato alquanto mediocre: ma la paura di fermare un lavoro già iniziato e il terrore di sprecare il sudore mio e d'altri (molti altri) che con meravigliosa gentilezza mi aiutano, mi impedisce e mi tiene lontano un miglio dal fermarmi. Inoltre vedere tanta gente che mette all'opera qualcosa che hai partorito tu, con la tua mente, è uno spettacolo di meravigliosa (e a tratti ancestrale) bellezza. Spero davvero di riuscire a rappresentare questa cosa.>>
P.S. Sono appena venuto a sapere che Google Video, il sito sul quale ho caricato il film in 4 parti, ha bloccato due delle parti (la 3 e la 4): metà film è stato oscurato. Hanno ragione, però... la violazione dei diritti d'autore ci sta tutta, per le canzoni scelte. Non mi resta che prenderne atto e comunicarlo. Con grande amarezza.
Mi sembra
che il buio riposi
poggiato ai lampioni.
E forse
non sfiora le stelle
il cantare sommesso
di piccole voci, dei passi a dir poco
dinoccolati. S e il vetro che immobile am ico riflette le ore guardasse in m e, tremerebbe un pensi ero spaccato ma immenso: un ru mor senza suono , u na storia che anc ora mi p arla di te . Vedi intervento del 21/11/08.
Se poi ci si mette anche il tempo, la cosa è bastarda.
C'ho messo del tempo una vita, lo giuro a capire - e non c'ho visto un cazzo.
La modernità ha fallito. Bisogna costruire un nuovo umanesimo, altrimenti il pianeta non si salva.
— Albert Einstein N.d.A.Il mio telegrafo magico collegato col futuro ha perso per un po' il segnale, e quindi mi scuso per la perdita della parte "clou" in cui Francesca rivelerà a Marco la sua identità, e di tutti i sentimentalismi e romanticherie da rivista femminile che ne scaturiranno. Nella parte sotto riportata dunque il luogo è un altro, e poco identificabile. Secondo alcuni studiosi tratterebbesi di San Giovanniello, luogo sotto i cui ponti Marco passerà la sua vita con in testa una paglietta e un paio di sigarette (scroccate a chiunque) in tasca a blaterare di poesia e rivoluzione fino alla fine dei suoi tristi giorni; secondo invece un filone pseudo-marxista tratterebbesi della "Maison du Vin", la bettola-bordello dove Francesca, divenuta grassissima e gaudente, finirà la sua vecchiaia a comporre poesiacce di gusto dadaistico e decadente, che la borghesia post-berlusconiana giudicherà immorali condannandola all'esilio permanente a Cuba - degli eventi successivi non si hanno notizie. Sappiamo poi dal post precedente che nel suo soggiorno napoletano ella vivrà da poverissima, e sarà costretta ad alternare la sua attività di poetessa maledetta baudeleriano-decadente con quella di donna delle pulizie.
Marco: [...] ca po' mm'hae capito? Gl' ho preso tre qquarti de stommaco a kella b[...] e ppoi gnente... so' annato a parla' 'nn altra volta co' llei.
Francesca: E ppo' che ttu gl' ha' detto?
M.: Che 'l monno 'un l'è affatto cuma la pens' ella... ca ll'è un'altra cosa, caccazzo! L'ho visto stamani 'n aggellu: parea de trummari sbattutu a lo viento...
F.: ... ca lu cielu 'mprovvido sanza pietati ne se lu pazziava: e bbidìve 'stu parvulo puntu signar de parabbule dint' a lo 'mmensu. A tostu gliei disse: nè, tu... frucariello riggèru! nè, dimme, ca ffae sbruculiato ne ll'aere? Lu munno se ggira e ss'evota: l'Itaglia è 'n tumpesta. E cched'è, nun lo bèdi? Nge stanno li pòppule stanche a pigliallo 'nd' u culu, e pirsino le seggiule dind' a li ccase feranno trummari. Ca ttu nu' llo crìde?...
M.: ... Fran... cioè - te divvero l'ha' bistu? l'ha' bbistu anche tune? Ma gguarda ki stranu... gge...
F.: Cchiure 'stu cessu de vvocca ca tiene! Ristamme a suntiri: ddecevo: tu bbòle e strabòle, e chidd'ale ca sbatti a lu vientu le so' comma paccari sanza rrutegno ca stracceno 'l core firoc' e bbiulènti. La ggenta s'espetta de mòve, de chiereri 'l contu a 'sti quattru mariòle, de strìgne a lu collu de loro lu morzu 'mpietusu de la lubbertate! e cca cazzo tu ffae? te fa' sbàtte da l'aere a chiù parte, tu cca stae lassune - e nui none - nun guarte?
M.: Ha' capito 'nu cazzu... pirdona, è cusì. Comma ne putea de guardare - indicacce la cacchio de strata, l'aggellu, si vvacuo de sangre iddu avea dint' a ll'ossa? Tu pparl' e rruparli, ma sanza sapiri: chiddo l'avea perzo lu cori.
F.: Uh Medonna, a kki ll'era?
M.: Ma commo, ma commo - la peppa! - ki ll'era? Ira soltu bolàre a lu bboscu: e 'ng' avea tant' e tantu de sangre a lu cori! Purtannose all'altu tutta li mmatine abbea vistu la vera rialtade, lu spiritu attentico de la furesta. E te pare 'nu strunzu?
F.: A lla smetti de sfòtte? Ma pooorrco cretino! Mo il vero me 'ncacch...
M.: Eh no no no! Mo devo fini' dde parlare a ttu statti più zitta del culo d'un prencipe! A ttu mm'hae capito? L'aggellu, scuvertu suo munnu, avviae de purtarse chiù giuso a guardari chiù meglio: ca nu' lle turnava a rraggiona 'no cuntu: per chea ll'animale magnavan de l'erva, quann' edda ira assae magghior piue - e si ll'erva a li frutti nascean per guderse lu vientu tal quali a li bbestie, parché keste pestavenu ll'erva, facean de vvrandelle pe' tterra li fiure, stroggean cu' lor slanci murdaci le fructa? Quanna dimannau kesto a ll'erva, kella rispunnette nun sacciu, missere - e chiddu strappàula di dintu la terra. Quanna dimannàulo a li bestie, keste 'nge dicettenu sta' bbene attentu - ma chiddu redette a libbràuse in lu cielu. La parvula bestia piummata 'n se dava chiù pace: s'alzaa la mettina a strilla' co' lo sole, a lle nocti tignea sanza nulla paura co' 'na melodia ca brellava lu scuru: a ffaceva:
L'è junto.
Su folzide ale, da zèli di rama
l'è junto.
So' llagreme amare
su ggote de pulvar
e sangre,
so' ttreste vergade
su ccòme languente
bagnate,
so' gghiemmate sono:
rozzìte di fredde
ganaglie.
L'è revoluczione: mi' augello,
avìmme ne l'aglie!
F.: Capito capito caapito! Idiota so' stata, la porca puttana... ca poa kesti ffronne, e ciuè ll'erva co' fiori e co' frutti s'alzàino in lu volu pe' ccontra li bbestie: pe' ddi' pura lore io vivo io vivo! E ki nu' llo sape, a lli schiàce, s'annass' a murìsse tremmila migliare de morte ammazzatu! Lu munno è 'na sguattara trista, k' ha perz' onne fformula de ddegnitate, ca tutti li suonna se l'ha rrempairata di sott' a lle sòle d'un paro de scarpe co' sangre pagate. Sì... pacché 'l laboru gl'è sangre birsatu - a culòr ca de lo sangre nostu in le panze fann' oru. Sapìalo l'aggellu, a ll'avìa demonstratu a li poppule fìgghie d'a ghèrra, a li ccriature fràgliele ca ne lo munnu 'n fann' autru ca firtilitade a la terra... A gghèrra iddo mosse a li vvestie, batàllia putente...
M.: ... a dduvetta skaerarse in le fila trummende... ma bìde, France', ca li poppule fanna chiù schiffo di ke ddir se voglia: 'na volta vinciuta la ghèrra, li bbestia scunficta le dettero a lloru 'nu pauco de terra, a kkìvi stabbilironse: mésser radicchie de novu in la terra, a li ffiore, a le fructa turnàuno a rrusplènne i culore in lo berde. Lu pacto fue: nu vve magnamu e vve lassamu 'm paci, ma niuno de vui l'ha da 'sciri 'a ccà dintu, e scurdateb' ampressu de tutt' autre gghènti ca sonu le nostre. E ttutte s'era gghià scurdate d' 'o paupper' aggellu ca pi' ccausa lore abbea datu la bìta.
F.: Nè Mmarcu... e l'aggellu l'è killo? killo ca dik' eu? nè... per chea steva a farse purta' da lo vientu de comma una bbusta strazzàta e bbacànta?
M.: L'aggellu ill' avea cuntinuata la ribboluczione vulannose solu in li ciele de tutt' autri vvosche d' 'o mundo... a fforse ill' avrìa anco vinciuto, 'll' avrìa sullevate le ggent' ummiliate, sarìa natu un triemmatu de lubbertà.
F.: Pirò ll'accedetteno 'i vvestie...
M.: ... France': ll'hann' accisu de multo magghiori culòr ca ogghiedìa se lo parleno a sse lo ruparleno sanza se futtere manco unu paucu de fari kellu ca iddu ave dicìtu. E ffacenu ll'entellictuale de kesta mea minchia! A sse penseno ca li pparàule de killu aggellettu le sonu coma 'na magghietta, 'nu paru de scarpe...
F.: ... se sfiziano cu kell'idee, cuma fusser pazzielle: a nne facenu troje su le passarelle!
M.: Nè vvedi parché iddo vvacante se sbatte a sse sfiata ne l'aere? Iddo è...
F.: ... iddu ll'è...
M.: ... Che...
F.: ... Guevara!!
Sì, lo so... mi sento come quei cretini che fanno le raccolte - che ne so... - di "tutte le poesie" di un tal dei tali. Però visto che questi alla fine possono essere considerati un unico interventone, per ragioni di spazio (non si leggono più gli interventi vecchi, e questo è il problema che lamento all'inizio di "P[...]t VIII") e, lo ripeto, del fatto che si riferiscono ad un unico tema, raduno tutti i Portraits - e cioè i ritratti dell'ultima esperienza che mi ha cambiato la vita e, per un po', tolto le parole di bocca - in quest'enorme Self-Portrait.
22 01 09 - P[...]t VIII
Devo smetterla... questi "Portraits" m'hanno invaso il blog. E poi, se prima scrivevo e pensavo, ora non faccio altro che appucundriare e postare qualunque canzone mi faccia pensare alla cosa e mi significhi qualcosa... e poi manco ve le sentite, quindi basta: questo era l'ultimo.
22 gennaio 22.16
commenti...
Dai,non pensarci..che va tutto bene...
Non fare il paranoico XD
Certo qualche volta .. - spesso- rompi un pò le scatole..
ma non "appucundrisci"
Posso dedicarti io una canzone?
Non ti giuro,non ti prendo in giro.
E' una canzone che mi piace molto..
Io lo so che ti aspetti Madonna..ma giuro che non è Lei..
http://www.youtube.com/watch?v=ZKUYrI5PRc4Non lo so se ti piace.Io la amo.
23 Gen.
12 01 09 - P(ortrai)t VII
12 gennaio 22.49
02 01 09 - P.t VI
02 gennaio 15.28
30 12 08 - P.t V (Some brok'n impressions of D.)
Ok, ok, I hear ya... capito la cosa che hai, non la perdere no non la perdere ebbasta. Se il mondo ti chiede un checcazzo, rispondi col cazzo che scoppia alla testa. E poi non guardare nel cielo, quel zozzo cafone che sbuffa sui pezzi balconi - e rimbalza sui tram. Io forse lo dico lo penso lo chiedo ma è inutile stare a cercare a cazzare semmai - se il balcone poi cade io che faccio che faccio? e che fai tu? il cretino che sei!
Quando che la strada si desta, e le macchine piano si portano in via... quando che il balcone si assesta, e il mio orrore ricalca sottile una scia.
E' lì - dentro un sonno molesto - nel buio più pesto ti vorrei più mia.
Il giorno mi sembra un'alone - a coprire la notte una spenta bugia.
30 dicembre 2.10
18 12 08 - Scommessa persa... e chiamiamolo Portrait IV
Ma lei? Non l'avevo mai fatto. E - lo so - è così strano... potevo morire, e poi farmene un baffo. Che poi è una checcazzo di storia... e mi sembra ogni tanto di non respirare, e di sbattere in faccia a un pensiero non mio. Una checcazzo di storia... ma io dentro gli occhi - dentro i suoi respiri travolgermi e prendermi e lasciarmi ancora - nei gesti roventi ero come un bambino. Mi prendo 'sto cuore a due mani e lo stringo e lo guardo: potevo morire... e poi riderci sopra.
18 dicembre 23.15
15 12 08 - Portrait III ovvero... rieccole, le parole.
<<Guardare bene dove mettere i piedi
Per non calpestare le righe,
Contare sempre da uno a dieci
Prima di far saltare le dighe
Guardare in alto, a destra, a sinistra,
Come se fosse importante
Aspettare fumando per più di due ore,
Maledicendo una donna intrigante[...]
E poi: maledire una donna
un ricordo:
contare
nei giorni
il mio mondo
In tutta la gente
un calore - scontarlo
ogni volta
a respiro
più lento e
lasciare in ognuno
che passa
un tuo pezzo
E il tempo che
sempre di
più si presenta
più scempio
e mi toglie
ogni senso.
[...]E due bonghisti neri
E due carabinieri
Che li guardano come
Se fossero stranieri...
Non è rabbia per niente
E neanche cinismo
E' il ritmo di Bologna
E' l'amore ai tempi del fascismo.
Farsi scoppiare il tempo tra le mani
Per paura di non riuscire a fare niente
Per ritrovarsi in una specie di domani
Pieno di persone che sembrano "gente",
Mettere in fila dei pensieri colorati
E tenerli insieme con parole di cristallo,
E il mio cappotto
Che ha gli angoli slabbrati
E il tuo tramonto che diventa troppo giallo
E due lavavetri polacchi
Che lavano nel niente,
Nei tuoi figli, nelle tue mogli,
Nel tuo respiro indifferente...
Non è rabbia davvero
E nemmeno arrivismo
E' il freddo di Milano
Questo è l'amore ai tempi del fascismo.
Vedere poi tutti i paesi illuminati
Più dall'orgoglio che dalla luce,
Le case bianche figlie delle colline,
di una piacevole assenza di voce,
In cui andiamo a ricoverarci
Come malati terminali
Quei letti bianchi, i pochi ospedali
In cui è possibile almeno star male
E i due bonghisti neri,
Venti carabinieri
Che battono il piede assorti
Nei loro pensieri...
Non è rabbia per niente
E non è più leninismo
E' il cielo di Roma
Questo è l'amore ai tempi del fascismo.
Accarezzare la poesia con le tue dita
Per inghiottire
Lunghi giorni di silenzio,
Riccioli biondi incatenati ad una vita,
Piombo d'argento
In fondo a lacrime d'assenzio...
E due zingari slavi
Costretti dalle chiavi
A chiudere il violino
Con i suoni che tu amavi
Non è disperazione
E neanche dolore
E' il vento di Bologna,
Questo è il fascismo
Al tempo dell'amore
E non è disperazione
E neanche dolore
E' un viaggio in Italia
Questo è il fascismo
Al tempo dell'amore>>.
15 dicembre 18.00
04 12 08 - Portrait II
Il tempo ogni tanto è una cagna, diceva. E non è che gli abbia mai creduto. Ancora ci pensi? tu ancora lo senti? Ma porco coglione che sei... E tu non fare il volgare. Ci ho messo le mani davanti, e m'ha preso lo stesso - e non è che le mani poi sono uno scherzo. Ci ho sempre creduto alle mani, e sapessi cos'altro... poi non parleresti. Poi no, vacca schifa! Ma è inutile stare - restare le mani sul volto - cercare nel tempo il resposto a' tuoi seni! Ma zitto, cretino! Non fare il volgare... Ah, bella, tipaccio che sei!
04 dicembre 0.10
25 11 08 - Portrait I
Ohè... m'è partita la giacca
e non trovo
cos'altro
cos'altro
cos'altro
mi faccia
riparo
... 'na pioggia che spacca...
me l'ero scansato, ma
poi so' tornato
le mani e la faccia
nell'acqua.
25 novembre 20.37
Marco: Oh, tipa, che fai? Porca minchia!
Francesca: E cca ccazzo, nun vedi?
M.: Capito caaapito... ma statte più giù co' 'sta scopa ca stai a mi spurcarmi tre quarti di scarpa!
F.: Ma mmuoriti accisu!
M.: Ma vvedi 'sta sguattera sporca zuzzosa! ma cchi tu tte credi? ca nun se' nessuno, e ppulisci pe' tterra pulisci... vedet' un po vvoi se mme devo afferrare co' 'sta mezza pazza 'ngrifata e sciancata! oh, bella, parleggio cu' tteco oh caffona, me senti? ma vved' un po' ttu, ved' un p...
F.: Ooooooh! Me mo mmi ti piglio 'sta scopa e t'a 'mpilzo 'tta quanta diritta 'int' er... Marco?!
M.: Ma bbrutta vaccona sfuffata cretina e bbalorda! 'sta mezza cogliona stronzona mmeeerdona! 'sta scema schiacchiata, 'sta mezza caffona, 'sta pez...
F.: Marco... Marco!
M.: ... ma cche ttu mme dici?
F.: Ma che è, nu' mme vedi? che... nu' mme canosci?
M.: ... la minchia...
F.: Ma pooorrco scem' e rrumbambito!...
M.: ... se' propio vurgara...
F.: Meh, vvedi ca qquesto 'un l'è gnente a cunfronto de' tua. Te ttu mm' èi paruto 'na scigna 'n calora - tutte li zzozzate ch' ha' detto! Ca qquesto 'un l'e gnente, mannaggia lu cielo! Ma se' propio lui... c'ha' lu stessu nasu ca pari 'nu culo, lu stessu baffettu sì poco ca pari spruzzato d'intorn' a la vocca suttili suttili propia cuma kella ki tene 'u dimonio... ne' Mmarco... ha' capito, ha' capiito ki ssonu?
M.: La verità... no. Si mi dice, fa' pprima...
F.: Le seranno 'sti llente da mezzu spustato ca covrono ll'occhie... ch' allora mi sente? Io la sono [...] continua [...]cchi sul viso. E' scesa, e non vuole tornare. Mi chiedo davvero da un botto cos'è, ma mi giro e rigiro e non riesco a guardare. E magari è anche meglio - un sciuscìllo - così. So' giorni che le tengo dietro - e ci casco e ricasco - la perdo ad un pelo da lei, e ci resto poi secco come un ragazzino. Mi posso sbracare e sbracare, afferrare le mie mani aperte quest'aria: di venti ch'arrembano il cielo possente, di splendido tremito bianco le stelle, d'un algido azzurro fatato - il mio niente.
Ma quando mi tocco le labbra, non è che la vedo (respiro sbiadito assonnato terrore come da bambino le notti di pece) pensiero rappreso selvaggio silenzio tremore cagnesco ed un fuoco pazzesco.
[...]rdo una lacrima e il f[...]zzo di sangue con d[...] tango. Ballare, respiro carnale: spirale mortale - volare ad il ritmo sfalsato di due corpi immersi in un solo dolore. Nel suono - nel battito assurdo ho cercato il mio cuore. E mo basta parole.
Merci de tout coeur à Alessia Connola pour cet autre titre...
P.S. Si tu tiens vraiment a le savoir ce qui me fait écrire en Francais, il n' est pas histoire à toi.
E' sabato, e
dieci minuti
alle sette di sera.
Potrei dire un botto; atteggiarmi
a poetone,
cercare parole importanti
per la situazione.
Ma non m'interessa
mostrarvi un talento
per niente: lasciatemi a terra,
affibbiatemi un nome,
una faccia qualunque.
Se proprio poi
avete la ròta
volete un frammento d'eterno ideale
volete vedere il mio cuore
a puntate; c'è un fottere più interessante
da fare!
Guardatevi un po' d tivvù - che a voi tanto vi piace.
E state a vedere se il mondo
sta in sella, o se
è stanco, e bisogna cacciare qualcosa
(spendere spendere un poco di più)
per farlo partire più forte più sano
nella sua bellezza di sempre, fiorente:
tre-quattro sgualdrine che sbatton le tette
con un certo garbo
e un vecchietto acchittato
che fa il deficiente:
spigliato e simpatico,
e certo di sé.
E' certo che
se gli fan fuori i suoi figli,
lui dirà <<Pensiamoci>> con il suo viso
da mezzo coglione
di quei tre secondi:
di quando ricorda ai telespettatori
che in Africa ogni ora un bambino
ci muore.
Ma voi chiattillacci non potete capire... anzi, non lo leggete proprio.
Va be', è ovvio che sono esclusi alcuni di cui ho il contatto Msn e però li conosco poco e niente.
Ma Michele, Luigi, Daniela, Silvia, Valerio, Ninni, e anche Sara... e Silvia mia cugina, e Caterina, Peppe e Alberto e Paolo, e decisamente Francesca. E poi il collega Vastano e lo "sbirro" Musella.
Agli altri è vietato leggere questo blog, non vi ho citati perché vi ritengo stupidi, o troppo distratti.
Oi Ste', va fernisce 'a canzone
ca po' ll'aria bruna
c'addorme a me e a te.
Passata 'a nuttata
a truva' 'mmiezo 'e note
'na strofa
o 'na bella 'nvenzione,
'na fronna 'ntunata
pe' 'a rivoluzione.
E intanto nisciuno ll'ha 'ntesa
'sta zuccaro 'e voce.
Sultanto 'sta luna
ca scarfa lu cielo
ha capito,
lu friddo
sultanto
m'arape 'int'o sango
'e 'stu core distratto
'nu munno ca sbatte
e nun saccio pecché.
Sappiate la vita non esser affatto che questo. Scommettere on-line alla Sisa è un fattaccio che solo un mio amico potrebbe capire... e nemmeno del tutto. Ricordo un ardore possente, e tre chiacchiere in aria a caffè e sigarette. Riccardo teneva le cuffie, e un bordello per mano che non saprei dire; io e Gianna un cappello - e un accordo trovato dopo un'ora e mezza in cortile. Le donne, tu valle a capire... si provano gl' uomini come i calzini - si danno pian piano come un debitaccio scontato a due e tre. Ma Gianna era al limite, e forse i discorsi non eran ormai che le prove di quanto ogni giorno m'amava - per quel ch'io non ero ogni giorno di più. Lo giuro era cara era bella - e io troppo un impiastro, che mai avrei provato a volerla lasciare nemmeno per scherzo. E forse ero io che sbagliavo, ma dai ve ne prego ascoltatemi prima e poi state a parlare; c'è un punto nel quale l'amore s'impappa: s'ingolfa come una Seicento a due e sei in tangenziale - che s'era noi due cinquant'euro, e un amore a tre tre che non chiamerei tale.
E s'era a tre chiacchiere in pasta, e il futuro attaccato ad un mito di carta. I soldi non bastano a niente: credetemi, è vero. Ma certo noi s'andava a picco, se il genio di Ric non cadeva a fagiolo: scommettere tutto sul Gran Drago Rosso... comprar la speranza, e una pace al tritolo. No...
Io:Bonne soiree a tutti, ed ora io vi impresento una cosa che implica davveero nel contesto psico sociale vigente, e vigilante... e poi altro. Il caro buon Marzullone nazionale!!
Di', buon Marzullesco, qual buone nuove mi porti?
Marz:messer de mauro vorrei dirle ke x quanto riguarda il teatro elicantropo kist e popt o cess.Ebbene si xkè c stann troppi sciem: gli accattoni ke nn si fanno la barba, quelli k e vengono a teatro con la bicicletta, e fmmniell...
Io:Vabbuo vabbuo agg capit ca te piac 'o popporno. Comunque ci dia qualche gayesca (cioè che riguarda lei) impressione sulla gran beltà del sommo ORLANDI...
Marz:ma nn eviti il discorso ke stavamo affrontando insieme......x dinci bacco.....ke ebbrezza dionisiaca!!!!! lei prima mi stava suggerendo di parlare degli sfollagenti
Io:basta sei turpe e volgare e ti proibisco di parlare oltre di cose che il caro orlandi non può capire... ma cosa pensa del suo nuovo capello? il caro gnorl ha una capigliatura davvero blasonata stasera...
Marz:(in lontananza si ode uno strano belato) ke palle!!!! Wally mo vengo a darti da mangire........qst pecorelle di oggi nn sn cm queele di una volta!!!! prima bastava lasciarl e pascolare liberamente ma or a le devi imboccare altimeneti nn mangiano....
Io:mo' basta... smettila oh turpe volgarerrimo! deh, caro orlandi, cosa ha da proferire al riguardo?? venga costì e parli.... parliiii!
Luigi:mah, introdurrommi nel discorso asserendo che il caro marzullo adora i rapporti omoerotici e sodomiti mentre il vile De Mauro predilige l'onanismo gratuito... ond'ora parlerommi... olèèèèè gooool tutti contro valerioooo!... in rima: quant'è bella giovinezza che si fugge tuttavia/ chi vuol esser Zullo sia/ del Di Maur non v'è gaiezza... ma pigliat 'zta mazza(suggerimento di Marzullo) Io:sè sè marzù... io amo solo orlandi...piiiiiiiiiiiiigiiiiiiiiiiiiiii commenta la mega-azione che hai appena subito da me a PES piuttosto....
Luigi:m'agg salvat unu piezz ma ora passo la parola al caro wually:Io:ooooo orlàààààà ma pigliate 'na pastiglia ch'è meglio(per non dir altro....)
Tutti(tifando contro Valerio....):chi non salta è una caprettaaaa... chi non salta è wuallyyyyy.... forza Massi!!! (e altri cori indistinti per incitare massi a battere wually)di nuovo Luigi:mmmh... nel mezzo del cammin...
Io: oooo orlaaa c'hai abbuffat!!!!(ora l'agonismo porta Marzullo a cacciare Wually da casa sua perché ha fatto gol a Massi mentre gli altri continuano imperterriti a fare cori razzisti su di lui) ri-di nuovo Luigi:...togli il grassetto però....ecco qua... del cammin di nostra vita... vabbè devo giocare con gaetano mo'
Wually:non vedo il motivo per cui un piccolo nano del cazzo debba essere accettato in un circolo di amici dall'altezza media...i nani sono fatti per essere bassi...e forse quell'uomo che saltella per arrivare ai piatti in credenza, che si mette in punta di piedi per pisciare e che riesce a spegnere una sigaretta col piede senza buttarla a terra, ebbene, pur'esso è un uomo
Io:Massi ora devi per forza rispondere!!!
Wually(rispondendo come se fosse massi):sono un gay,non mi astengo!!!!!! lo voglio dire che sono gay e faccio insieme all'uomo blu dei chinder cereali spettacolini erotici...sono gayyyyyyyyyyyyyy
Io:bastaaaaa ora caro wually ci dica come mai avete passato l'ultima mezz'ora a ingozzarvi come maiali porci....
Wually:emh...beeeeeeeeeee...l epecorelle hanno non hanno solo bisogno di "brucare" erba,ne fanno anche un'altro uso....beeeeeeeeeeeeeeee(abbiamo mangiaìto solo 1 panino con nutella + latte)
Io:ma zitto hippie fottuto.... ed ora concludiamo la nostra puntata chiedendo al caro Ninni cosa pensa intrinsecamente di Marzullo...
Ninni:bisognerebbe fare un reality show intitolato pussycat marz soprattutto perché così ci sarebbero tanti pussycat ed essendo marz l'unico vero pussycat sarebbe un campionato truccato perché marz vincerebbe sempre... e guarda Marco tu puoi anche non scriverlo... ma marzullo ha delle pacchette fantastiche!
Io:l'erba, signori miei, andrebbe solo brucata...
Ninni:ue scrivi che penso che Marz sia un dragooooooo
Io:Ma vally come ce ne torniamo a casa???
Wually:DOVREMMO AFFIDARE LE NOSTRE VITE NELLE MANI DI QUEL NANO FATTONE... O SE NO GUAGLIU PERCHE NON DORMITE TUTTI DA ME STANOTTE?? I LETTI CI STANNO... L'IMPORTANTE è CHE DOMANI MI LIBERATE LA CASA PER LE 10 E MEZZA CHE VIENE VIRGINIA...
Io:va be'... mo' ninni e marz urlano come dannati e luigi appresso a loro e infatti è un golasso là a PES... però non ci credete, luigi non tifa per ninni è per interessi economici personali... e Marz parla a gogò e strilla (non sa che cazzo di ora è???) e poi non sa come appararsi per il fosso che ha fatto nel muro di Wually... Luigi fa il giudizioso ma poi urla più di tutti perché 'sta partita lo ha infiammato proprio... Ninni e Massi sclerano e festeggeranno con carne di capretto cette soiree (Wually docet) e poi Wually e Massi cantano la versione stra-fatta di "Raggio di sole" ... che ritmo tribaale...vabbè ma poi comunque vedremo e vi dico che ho degli amici fattonissimi e volgarissimi... ma Marzullo è il più sexy. E diteglielo voi vi prego che non sarebbe bello se chiamassimo delle ragazze per fare un orgia-festino...
P.S. MARZULLO (NON LO SOPPORTO PIU') VUOLE CHE IO RICORDI A TUTTI GLI EVENTI STRAORDINARI DI PARIGI, SOPRATTUTTO LA SUA EBBREZZA MULTIPLA (MINCHIA E CHI SE LA SCORDA) E COMUNQUE RICORDATEVI ANCHE CHE STA AZZECCANDO DA TRE ORA CHE NON VUOLE RESTARE A DORMIRE DA WUALLY PERCHE' DOMANI DEVE ANDARE IN CHIESA... LUIGI COME UN CAZZONE CONTINUA A DIRMI DI SCRIVERE "PRIAPICA"... ECCO QUA E MO VATTENN' A CUCCA'. VABE'...
P.P.S. Ed eccovi la classifica finale del torneo di PES:1 WUALLY 11pts - 2 LUIGI 10pts - 3 MARZ 9pts - 4 MASSI 4pts - 5 NINNI 2pts(7gol) - 6 MARCO 2pts(2gol)
Miglior attacco: MARZ 14gol Peggior attacco: MARCO 2gol
Miglior difesa: WUALLY 5gol Peggior difesa: NINNI 12gol
Figli di puttana incalliti, sentite sentite 'ste quattro parole. Non state eccitati e in affanno, fermatevi un poco. Ridate un contegno alle giacce disfatte, stringete un po' il nodo alle vostre cravatte - che minchia, è importante. Lo so che da me è 'n po' inusuale, che non v'aspettate chi sa poi che cosa, col piglio che tengo - un po' sfatto un po' strano un po' - tutto quel cazzo che penso lo dico... vi giuro, è importante. Allora io volevo un po' dire cioè un po' dichiarare il mio figli d'un cane! Checcazzo di buddha, e chiudete le cazzo di fogne?! V'ho detto un po' un attimo solo che voglio parlare... un po' dirvi una cosa. Che poi, che credete? E' una cosa importante... dio bestia! E allora cioè dunque che bello che state 'n po' zitti e mi fate parlare cariini che ssiete! Con le giacchettine attillate e ve' un po' che capelli! C'avete le palle, sì... sì che lo so. Con le cose le cazzo di cose incredibili, e belle... e lo stereo, lo stereo nel cesso ch'io non l'avrò mai dài, ma come si fa? E sì che la vita è una cagna a noialtri, ma voi certo ch'è un bel campare. Le macchine e i soldi e le case abboffate e imbellate con tutta la robba ch'io lindo e vestito di fresco nemmeno la valgo metà di metà. Eh... porca la vacca schifosa - scusatemi il gergo. Che?... 'n riesco a capire - che dici? Non riesco a capire comunque quel fatto che dico... quel fatto è un piacere che chiedo a voi tutti e vi prego davvero ascoltare e pensarci - e studiarci un daffare. E allora - potessi un po' io diventare un qualcosa di meraviglioso bellissimo e a voi, poi, sarebbe un affare... lo so valgo molto di meno ma m'impegnerei più d'ogni altro scaffale, o credenza o comò - che potrei persino star sopra alle scale bucarmi la testa ficcarci un lampiere e far luce un po' kitsch a chiunque che sale. Oppure 'sto onor, se si può: due colpi di accetta sui fianchi, una bella pittata, un pon-pon sul popò... e faccio il buffet rococò.
Grazie ad Alessia Connola pour le titre... Vedi intervento del 26/07/08.
Ma forse è una sega mentale, o poi (molto più forse) non tempo gl'è ancora. Eppure - lo sai? Qualche volta ci credo di meno.
Ebbene lo so che è uno schifo la vita vissuta appresso alle pazzielle, alle illusioni belle - che struggono il cuore di dolci menzogne; e ti stolgono due volte al giorno dal vuoto incessante umiliante schiacciante di tutti i tuoi giorni. Ti fanno un momento scordare che il mondo ti tiene men che una pagliuzza tra i piedi, un'immagine senza colore né forza - visibile come ogni altra e - com' ogn' altra - scialba. Se p
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